Heraclito Poeta

Dzi

2010-09-15T11:07:00.000-07:00

Causa e efeito, par típico
que expressa a causalidade
na experiência dual,
existem apenas para o corpo
sucessivo e divisível.

Por isso Heráclito diz que:
Bem e Mal são um e o mesmo.

Asiah

2010-09-15T08:31:00.000-07:00

O Todo-Atraente (Krsna) é a fonte da Pessoa.

Assim como Asiah é o cosmo, isto é,
o corpo manifesto, dos cabalistas,
para o Śrīmad Bhāgavatam, é o mesmo.

Assim o peregrino fatigado encontra
na raíz de seu caráter nômade
as recorrências que explicam a sua pessoa.

Os verdadeiros caminhos têm força própria.

Outro

2010-03-15T14:26:00.001-07:00

Outra-se, e o verbo nada a mais

diria que o físico fluir contínuo,

e não haveria arte nisso.

Arte é passar além do constatar.

É constelar novas dores

que não precisam sarar.

Outrar-se não quer dizer

tornar-se outro, apenas,

isso é físico, e como tal,

involuntário.

Outra coisa é criar.

Outra coisa é viver fora de mim,

o que de mim pude alhear...

Sair de si, eis a condição.

É preciso saber não se repetir,

ter noção do mesmo

que idiossincraticamente

perduraria como espelho

de nossas afirmações superficiais

e vãs.

Tome pelo contrário aquilo

que o homem afirma e o terá desnudo.

Por trás da fala do homem expansivo

há sempre o mentiroso.

Quem fala?

Somente ao unificar as contrariedades,

poder-se-ia variar as unidades... semânticas,

porque fisicamente

o tudo que é todo é, em muita coisa, igual.

Então tudo é igual e nada vale a pena?

Não seria niilista, esse morcego imbecil...

se o afirmasse? Contradição nos termos!

Um niilista nada afirma, não sabe criar.

Um para mim vale por mil se é o melhor.

Se é intempestivo, acrescentaria.

Se é capaz de projetar valores eternos.

Onde há valores morais eternos? Imbecis!

Como tomam o instinto de preservação,

e a morte como verdade física,

negam o eterno como se fosse algo moral,

histórico, sombra...

Falo para o criador e não para o réptil...

A Vida sabe a si e ao Belo,

não a ti homem sábio ou mulher bela:

conjunção, disjunção,

vida que une, abalo sísmico que separa.

F.'.

Arrebol

2009-12-12T12:15:00.001-08:00

"Lembra-te...

nos dias de tua mocidade,
antes que se te acheguem

os dias do mal,

em que dirás:

'neles não tenho prazer'...
& antes que

o fio de prata se rompa
& a taça de ouro se parta..."

Abra a porta e vá entrando,

Eu me proporcionei.

Agora a ti me dirijo:

O seu sorriso me convenceu.

A lua era vista por côncavas

mínguas, salientes a arestas.

Crepitastes madrugadora

& vermelhidão da aurora,

espalhou-se,

a mesma vinha que ora doura

no crepúsculo retraístes.

Cientes todos que dos corpos

rigorosamente não se tocam,

& os jovens, os que
desejam burlar as leis da física
na fricção incessante e sentida

na resistência contrária ao fluxo.

Ó meus amados ossos,

que nem são meus exceto

pelos sete anos que os trago,

vive o dia como rangem!

sente-se os frios & calor amenos,

células de um só dia,

que te as une a mim?

Curumim, quem te deu a face linda?

O vermelho é minha febre,

das únicas coisas que sabe-me,

os estados de alma únicos,

minhas túnicas.

Minhas malhas memoriosas.

Para a saúde dos lábios

o beijo artístico elástico.

Tabuleiro de runas desmanchado,

no sem ruínas do anfiteatro,

o porvir é questão de tempo.

Molda o epitélio tecido plástico

que é teu imaginar o sonho da matéria...

O devir afeito é ao sonhar,

& sem o dormir do mesmo modo,

trago do oceano magnético

o molde da substância que nem o é,

tanto o seja uma entidade de todas qualidades:

tocável e não, visível e não, crível e não,

amável e viva.

O pouco atrabilário que

não me houver de ver

é via para o prazer do oposto,

a lira e o arco quando lhe tanjo

o ângulo da corda.

Dor e morte e vida e deleite

de um extremo a outro do arco.

Dê-me as mãos para beijar-lhas,

ao clarão da lareira

tu quando dai-me lírios...

A vantagem do corpo

é não ter fim o renovar-se.

Que na tua vida tudo tenhas vinte.

Vinte anos, poemas de cor,

técnicas e saberes,

vinhas e cores,

misturas e toques.

Flexões & abdomêm,

o dólmem de cento e vinte flexões.

A respiração e o influxo,

as pernas a vinte quilômetros por ora,

& pelo menos o dobro de rota diária.

Hoje

2009-11-30T08:35:00.000-08:00

Dizes-me
o que tu comes
e eu te direi quem és.

Como vivo ciente
do fim trato de ter
o máximo com os valem
cada dia.

Que importa ser poliglota
(em conseguir citações),
a língua é uma vasta
estância de citações,
se quem não consegue
ser claro em português
é um néscio?

Fluxismo

2009-11-25T19:40:00.000-08:00

Atenta para o âmbito do rigorosamente outro.
Vê como essa pobre palavra não a encerra.
Entre nome e coisa há incongruência e disjunção.
As coisas são indômitas e as palavras tentam colonizá-las.

Aforismos

2009-09-26T13:18:00.001-07:00

I. Opiniões emanadas são apenas esforços insípidos de almas pobres com vistas à auto-afirmação.

II. Opiniões dadas sem a devida requisição corroboram a idéia de que o ego de alguns tenta expandir-se, em vão, para além de suas pobres cadeias corporais.

III. As mulheres que, sobre todas as ações significativas e os sucessos pequenos grandes ou justos de uma vida em força dirigida, insistem em afirmarem-se ‘senhoras’ de sua sexualidade esclarecida ou liberta, ou como dizem as mais temerárias, bem resolvidas (por onde se demonstra, inversamente, a cotidianidade e a repetição; projéteis - não realizadas), carecem de um consorte que as tirem de seu ensimesmado juízo.

IV. Aforismos são armas gastas em um combate solitário que, apesar dos maiores que o utilizaram, não são tão gerais ou têm a abrangência que sonham. Atingem tão somente as partes idiossincráticas ressaltadas da psique do próprio anunciador.

V. Não há comunicação direta entre almas, a não ser entre os olhos, e escrever é apenas um desejo de glória, postergada, porque muito pouco disto é acompanhado de grandes feitos, a única substância que, por acaso os salva do mesmo passo em que, de outro modo, ia o esquecimento.

VI. Solidão e sonho são duas palavras que têm apenas sentido subjetivo. Impregnam tão fundo e tão amplo forem o alcance da resolução de quem sonha só.

VII. Não há alma que nos esforços vãos e febris de datilógrafo não tenha deixado parte de si para trás em versos performativos e premeditados, nunca de todo realizáveis ou compreensíveis; e a frieza do espelho e o eco do que mais mortífero há para a imaginação, o engano da duplicidade.

VIII. O que realmente importa no universo, para além de nossa compreensão finita, é a configuração energética em sua complexão nem arbitrária nem idiossincrática.

IX. A verdade é tão simples quão ubíqua e redundante se repete por aí. Difícil mesmo é ter a força para corroborar o provérbio.

X. Todo provérbio tem seu brilho inicial ofuscado pela opacidade das almas que o repetem sem o compreender, acaba por torna-se mesmo, ao fim de sua carreira, sinal de pobreza de espírito e lugar-comum, porém morto.

XI. Nossa época, assim como a cultura da informação, aprecia o aforismo, eleita a preguiça em virtude, no imediatismo da obviedade e pela reflexão infinitesimal que sucita.

XII. Sempre desconfiei que quem fala muito sobre sexo, que quem sonha muito com sexo, não faz sexo.

XIII. Sexo, assim como a vida, é uma questão prática. Pensar em sexo é trocar os pés pelas mãos. O corpo precisa de treino, e a imaginação que o secunda é puro instinto, pois o corpo não pensa, mas antes de tudo, re-age.

XIV. Tristes os sem liberdade... Os que querem comprá-la, prodigamente, ao preço e através de suas descrenças seculares.

Theather Downs

2009-08-27T00:39:00.001-07:00

Sun is in rest.
The clock running down the day and without become moon stay.
What your quest?

Cem Anos de Solidão

2009-08-27T00:20:00.000-07:00

A Gabriel Garcia

A verdade é que ninguém se entende.

A escrita é só o pretexto de disseminar

essa falta de que tanto nos orgulhamos.

O Rio

2009-06-22T09:20:00.001-07:00

"No mesmo rio nós entramos e não entramos, somos e não somos".

"Não se pode entrar no mesmo rio, pois outras e outras são as águas que afluem".

"Nem sequer uma vez se pode entrar no rio..." - dizia Crátilo, como um seguidor da doutrina de Heráclito.

Meu Mestre Caeiro

2009-06-22T09:05:00.000-07:00

Uma segunda-feira em que como de costume,

estava a exercer o meu centímetro cúbico de chance -

nascer para o dia com o sol e como um vetor eficaz

prestar atenção ao encontro.

Temos um encontro com a beleza a cada dia.

Nesse dia a chuva caia tempestuosamente.

Chuva tropical para o fundo de mata atlântica.

Um casal mãos-dadas cruzavam-na como quem

não molhasse ou não importasse o onde e como

estivesse, desde que ao lado de sua face consorte.

'Com ela mãos-dadas eu estaria a chuva duplamente feliz' - pensei .

Ai ela irrompe o horizonte.

Ela, a chuva e a floresta como pano de fundo.

Atravessara a chuva como os colegas, sozinha.

Enquanto se centrava arranjava as sandálias

vindo na minha direção.

Não sei se em pé, sentado ou com as mãos a face,

percebo que ela não me vira.

Torna em direção a sala e sei já de um horário,

uma coordenada convergente.

Para retribuir sai a buscar uma copiadora.

Isso eu só soube depois de ela constatá-la fechada

indo em busca de uma outra.

Convenci-me de todas as maneiras o quanto pude

em não segui-la. Coisa que fiz inexoravelmente.

Também tinha de tirar uma fotocópia e por na pasta...

Algo me diz para esperá-la do lado de fora.

Ela sai e me vê.

Sorri e pergunta o que eu fazia ou onde ia.

- A Xerox, 'vê-la' - pensei.

Ajo, não falo bem, não consigo articular

tantas coisas ao mesmo tempo - o sentir,

o pensar, o dizer - agir e portar, passando...

Pergunto.

- Achas que é suicídio ou algo ilícito querer saber mais de ti?

Passavam três filmes em minha mente.

Lembro que ela aparentava não ser algo ilícito ou suicídio.

- Sou o mesmo que qualquer um dos que vieram antes?

- essa pergunta pedia e valia a resposta tal e qual.

- Não, respeitando as suas diferenças... - disse ela.

- Ah, a resposta não alivia nem um pouco.

Ela me definira como: - um amigo.

Houve uma pequena pausa.

Eu tive a idéia estúpida de que o fato de ser seu amigo

poderia monopolizá-la e ao seu tempo... com uma estória!

- Posso te contar uma estória - perguntei,

só porque para mim havia sentido.

Ela olhou no relógio.

'Nossa, essa... cruel' - pensei.

É preciso muita presença de espírito num momento assim.

- Eu te conto no caminho.

Deveria ter perguntado se ela queria ouvir ou não.

"Presença... - disse, como quem não controla o fluxo verbal,

- estávamos reunidos, e quis ler algo para meu mestre..."

- Mestre - perguntou ela.

- Sim, meu mestre - li um poema de um certo poeta inglês que dizia isso:

A primrose by the river's brim
A yellow primrose was to him,
And it was nothing more.

- Omitindo a tradução exata de primrose,

pois não sei o nome de flores em inglês...

- Ele sabe - ela aponta, para alguém que não se pode

abordar com uma pergunta acerca da tradução do nome de flores.

- A yellow primrose - perguntei-lhe.

Seguimos.

"Uma flor amarela ao pé do rio, era para ele,

apenas uma flor amarela ao pé do rio e nada mais".

- Meu mestre escutou e disse:

"Esse teu poeta inglês via bem.

Uma flor amarela ao pé do rio é

apenas uma flora amarela ao pé do rio,

e nada mais".

Parou como quem refletisse, e em seguida,

acrescentou:

"Mas há uma diferença.

Depende se ela a considera

uma flor amarela,

um objeto genérico,

parte de uma experiência vulgar,

ou conhecida.

Ou,

se ele considera aquela flor,

escolhida como uma entre muitas" -

aqui eu jambizava.

Ela disse: - a sua flor.

- Isso mesmo - disse. E despedi-me.

A segunda parte da estória é a seguinte:

"Ora isso é que não está bem.

Toda a coisa que vemos,

devemos vê-la sempre pela primeira vez,

porque realmente é a primeira vez que a vemos.

E então cada flor amarela é uma nova flor amarela,

ainda que seja o que se chama a mesma de ontem.

A gente não é já o mesmo nem a flor a mesma.

O próprio amarelo não pode ser já o mesmo.

É pena a gente não ter exactamente os olhos para saber isso,

porque então éramos todos felizes".

Que se ela quiser escutar...

Alquimia do verso

2009-04-25T11:54:00.001-07:00

Se todos os poetas mentem,
Deve ser isso um índice de verdade.

Sou do tamanho que meus sentidos mostram.
Equivalente ao exterior da minha percepção,
Sigo o som dos meus passos & por volição
A curva da estrada se me afigura agradável.

Por que assim não seria, se a voz retorna?
Se com parte no eco sei que já estou lá adiante?
O barulho das árvores é minha consciência circunstante.
O marulho das ondas é o enigma da expansão que torna.

Fratura na lógica é o próprio mundo onipresente.
Ao pé da praia, o rochedo está vivo a desintegrar.
As pedras & as fendas cantam ao sabor do vento.

Se a água que do mar penetra na terra & da rocha
Faz o cascalho & a areia, estúpido & infeliz o ignaro,
Reprovado na regra: tudo, sob uma única face é mistura.

Espinosa

2009-04-21T16:48:00.000-07:00

À Borges.

Feito de consoantes e vogais,

ensejou construir um cristal,

espelho do cosmo...

Se o nome é arquétipo da coisa,

todas as rosas estão contidas

no nome rosa,

e todo o Nilo e toda a água,

e as escarpas e os peixes, e,

todas as pessoas

que dele lembram,

e tudo o que a ele associam,

tudo isto estará na palavra:

Nilo.

In illo.

Ab illo.

Mistério

2009-04-08T12:00:00.000-07:00

O mistério, onde é que há?

De que será que é mistério?
Ou de que é feito, em essência?

Penso sobre ele e, eis que se-me oculta

o que é que penso.

O antigo oráculo não diz, nem oculta,

dá sinais.

As vezes me inclino a negar-lhe a existência.

Contudo, isso seria afirmar o meu direito sobre ele.

Talvez o único mistério

seja haver quem pense no mistério.

Como disse, certa feita, o poeta,

para quem, o único mistério oculto das coisas

é não haver nelas mistério oculto nenhum.

Levanto o dedo e afirmo o por haver.

E entre duas pessoas o mistério se me afigura

agradável, na presença é doce e instigante,

na ausência, é triste e enfada.

De qualquer modo, o por haver é mais interessante

que o outro mistério, o da humanidade inteira.

Esse não me interessa.

Esse é triste como não haver sol no dia seguinte.

Deve-se dosar o mistério aos pequenos bocados.

Alguns são insolúveis como tem de ser.

Outros, os poucos que valhem a pena são simplificáveis.

Não quis dizer que são simples.

São apenas objeto de escolhas mais ou menos alheias.

Efêmero

2009-03-04T12:53:00.000-08:00

Já vivi muitas situações de morte

quando em vida morri muitas vezes.

Sinto na velha acústica dos meses

o reverbério rústico da sorte.

Quando na alma a ânsia agoniza

e o fogo fátuo do desejo atiça

e sinto o gosto acre que da cortiça

do vinho ao átrio das veias agiliza:

no olhar o encontro das efemérides.

Aroma no ar dos pálidos mananciais.

Do tapete sólido que aos velos irdes,

distinguirás as bençãos se infernais,

mistura carnes no mistério do mais,

nos vícios e virtudes de tuas tardes?

Lógos

2009-03-04T12:49:00.000-08:00

"Não de mim, mas do meu lógos..." - fr. 50.

Que a mente seja capaz de verter luz em som.

E que a cachoeira doirada escoe pela pedra tal um buril a torná-la redonda ao sabor do tempo. Que as palavras sejam fluídas, doces e amenas. E em certos casos, também salgadas, amargas, febris e barulhentas. Que corram na velocidade certa e não passem pelas plantas tão rápidas quanto aos peixes não se captem. Que a exalação úmida seja capaz de produzir música e a inspiração nunca lhe falte, assim como o ar circunstante continue a moldar-se ao pulmão a oxigenar-lhe através dos poros sendo sua qualidade perfeita sem carbono em demasia. Que a letra viva pelo sopro salte do papel afeito como a nobre carpa e na sua potência terapêutica não seja condenada à afasia sem efeito. Que no caldeirão vocal sejam quentes em seu feitio para que não congele o rio em sua concepção, ou antes. Que haja sol, vento e chuva, quando a chuva for necessária, e terra e nuvens, e que do leste ao oeste sempre siga o astro o seu curso, como o rio tem com o mar na sua origem desde que brota do chão e sulca a mãe o arado e suas estrias como suas veias tragam a lume o ouro e os diamantes destinados aos verdadeiros guias que não os queiram para si tão quão sejam sempre longânimes e equânimes no beneplácito, magnânimos e longevos. Assim queira a natureza rejubilar-se em suas obras tal o fim criador que lhe doou por sua própria vontade o primeiro movimento. Assim o devir não quis mais parar e soma a luzir miríades de eras atrás e a frente de almas, sejam úmidas ou secas, únicas em seus cursos, fadadas a não se repetirem até que sejam os próprios motores de seus devires.

A uma Ânfora de Vinho

2009-02-23T19:31:00.000-08:00

A Horácio

Atina bem ao que te direi.
Eis a querela: vinho e odres,
Como havia de ser.

Sobre a boa mistura decidi.
Vinho velho em odres novos,
Ou odres velhos para vinho novo?

Odres novos para também os vinhos,
Ou vinho velho em velho odre?
Eis a disputa pela coroa do verso.

A pluma pesa pouco na balança.
O coração é um vazio átrio.
Sopro e som e você o expandem.

O barro, o carvalho ou o vaso.
A água, a uva e o fermento.
Toma tudo, mede e os pesa.

II

A resistência e o mover-se.
Os choques entre átomos e
O que a tudo isso contém.

O experimento dura década
E não menos. Experimenta!
Não sabes onde leva, porém.

O que tomarás por medida?
Qual metro é fiel? Não sois,
Vós mesmos, o parâmetro?

Barril, funil ou vaso?
Pergunta a ti mesmo,
se a ânfora é integra.

Se a noite do tempo é negra &
apenas aos seus se revela,
sobre o futuro incerto anela.

Pois, tornarás tu vivo a fitar,
na aurora, na sobra do enleio
& na sombra do reposteiro...

Ao pó inquiris em cheio:

Quando mudares-te na morada
e a terra de carmim manchar,
ao verter no ar o nobre vinho,

saberás de cor a volta do caminho,
que terá por meta a divina adega?
Com o que hás de sorver o fluido?

III

Reúne, pois, consigo o que há de etéreo,
para que se não dissipe ao sabor da vaga,
em fumo o mais leve a tua alma sedenta...

A retirar do fundo de rio o limo da água barrenta.

Alma

2009-02-23T19:12:00.000-08:00

Se dos mares do mundo tua alma é refém,

se não suporta o deslinde de cada refrega,

não te mantenhas com esta face sôfrega,

pois o entristecer a natureza não convém.

Longa a noite do dia, largo o dia na noite.

Suave de doce a língua que fala da lira,

como grave e doloroso a ira feita açoite.

Porém, suaviza a vida o peso da morte.

Possa trinar o rouxinol e enternecer-te.

Não sei se tristeza ou de angústia rias

nas tardes sãs em tudo menos vazias.

Cólera ou melancolia dos ânimos cindia,

a eloqüência da chama simples dos dias,

como o bálsamo ou espada dupla é a via.

Vontade e representação

2009-02-23T19:08:00.001-08:00

Enganam-nos os sentidos? Por que o mar ao longe parece mais alto que à margem? Se a torre vista ao longe divisamos redonda, ainda que a vejamos como plana, deve-se isso a aparência que como presença das coisas emana?

Assim as temos como querem elas.

Não como quereria nossa vontade.

Mesmo forte não dobrará a reta em duas. Nem ao círculo farás quadrado. Ao menos que a chave do querer das coisas tu tenhas. Ou que elas facilmente apeteçam ao teu anelo. O que não é do seu feitio.

É necessário que com o querer de outrem saibas negociar. Todo toque entre o que há é isso, um sair e retornar. Anda em linha ou com em círculo terá de te tocar na extremidade das formas de cada coisa. Se a aresta te não for demasiado árida, deixá-lo-á que faça. A tragédia do espírito e da carne, difícil pintá-la com mérito.

No estrépito que ouço, e como nas vezes que repito, no rito que se assemelha ao banquete dos que a apreciam branda e vermelha, a glória prazenteira é a sombra branda que antecede o sentido de tudo isso e esmaece a visão na edição da saudosa e primeira conflagração.

Imagem

2009-02-23T18:42:00.000-08:00

Não é com negro túmulo que me encontro detrás as pálpebras.

As reticentes imagens de quem não sei quem eram, vieram a lume inscrito num númem, como uma nuvem cinza e branca que tivesse perna e braço.

Esqueci a cor da noite que quedou em falso.

Esqueci também o tom da face, o rubro das fauces, o som que trinava na boca aos estalidos da língua nos lábios.

Não sei que horas seriam.

A voz sonâmbula ainda fremia na solidão dos lençóis brancos observados.

A distância da parede esquerda não era comutável pela janela à frente.

Sentia a vontade de fugir, sabia que ia acordar.

As vagas para lá estavam tão próximas.

Como evadia de mim o silêncio da espera.

O meu silêncio frente à orquestra pneumática que eras.

Que os corações soassem em uníssono, eis o que não era permitido.

Apaixonar-se, coisa de batidas langorosas, antes ter partido o vaso expondo-o a bravia pressão.

Como dá trabalho esse oceano de idiossincrasias.

Todas as tormentas e as vezes que não aceitas a se por, a se dispor a se despir.

Quantos anos a aprofundar os sulcos da antiga colina, quantas noites nesse trabalho de agrimensor do fluido tétrico, quanta terra e quanta fazenda, será feita da mesma substância que atesta a lenda?

Encontrarão ao fim, cada um, como de si a prenda?

Mas, se fácil fosse a grande obra careceria de mérito.

Tornar fácil algo que não é sensível seria se pintá-lo como fácil, embuste não o fosse.

Pesado no coração de cada um o fardo daquilo que inda não realizaram.

Se realizá-la, quem me dirá se em teu seio não se tornará o fruto fátuo?

Quão formidável e macio esse vaso!

Eu

2009-02-23T18:41:00.000-08:00

Encontro-me a produzir.

O que é o luzir em lazer,

então digno lícito é fazer,

cor condoída sem fremir?

Não sei o que me move,

contudo, se desde as nove,

o barqueiro não teima tirar

a água do bote com pote fará

da nau fadada a ir a pique &

a fundo rumo ao nada.