Mistério

O mistério, onde é que há?

De que será que é mistério?
Ou de que é feito, em essência?

Penso sobre ele e, eis que se-me oculta

o que é que penso.

O antigo oráculo não diz, nem oculta,

dá sinais.

As vezes me inclino a negar-lhe a existência.

Contudo, isso seria afirmar o meu direito sobre ele.

Talvez o único mistério 

seja haver quem pense no mistério.

Como disse, certa feita, o poeta,

para quem, o único mistério oculto das coisas

é não haver nelas mistério oculto nenhum.

Levanto o dedo e afirmo o por haver.

E entre duas pessoas o mistério se me afigura

agradável, na presença é doce e instigante,

na ausência, é triste e enfada.

De qualquer modo, o por haver é mais interessante

que o outro mistério, o da humanidade inteira.

Esse não me interessa.

Esse é triste como não haver sol no dia seguinte.

Deve-se dosar o mistério aos pequenos bocados.

Alguns são insolúveis como tem de ser.

Outros, os poucos que valhem a pena são simplificáveis.

Não quis dizer que são simples.

São apenas objeto de escolhas mais ou menos alheias.