Meu Mestre Caeiro

Uma segunda-feira em que como de costume,

estava a exercer o meu centímetro cúbico de chance -

nascer para o dia com o sol e como um vetor eficaz

prestar atenção ao encontro.

Temos um encontro com a beleza a cada dia.

Nesse dia a chuva caia tempestuosamente.

Chuva tropical para o fundo de mata atlântica.

Um casal mãos-dadas cruzavam-na como quem

não molhasse ou não importasse o onde e como

estivesse, desde que ao lado de sua face consorte.

'Com ela mãos-dadas eu estaria a chuva duplamente feliz' - pensei .

Ai ela irrompe o horizonte.

Ela, a chuva e a floresta como pano de fundo.

Atravessara a chuva como os colegas, sozinha.

Enquanto se centrava arranjava as sandálias

vindo na minha direção.

Não sei se em pé, sentado ou com as mãos a face,

percebo que ela não me vira.

Torna em direção a sala e sei já de um horário,

uma coordenada convergente.

Para retribuir sai a buscar uma copiadora.

Isso eu só soube depois de ela constatá-la fechada

indo em busca de uma outra.

Convenci-me de todas as maneiras o quanto pude

em não segui-la. Coisa que fiz inexoravelmente.

Também tinha de tirar uma fotocópia e por na pasta...

Algo me diz para esperá-la do lado de fora.

Ela sai e me vê.

Sorri e pergunta o que eu fazia ou onde ia.

- A Xerox, 'vê-la' - pensei.

Ajo, não falo bem, não consigo articular

tantas coisas ao mesmo tempo - o sentir,

o pensar, o dizer - agir e portar, passando...

Pergunto.

- Achas que é suicídio ou algo ilícito querer saber mais de ti?

Passavam três filmes em minha mente.

Lembro que ela aparentava não ser algo ilícito ou suicídio.

- Sou o mesmo que qualquer um dos que vieram antes?

- essa pergunta pedia e valia a resposta tal e qual.

- Não, respeitando as suas diferenças... - disse ela.

- Ah, a resposta não alivia nem um pouco.

Ela me definira como: - um amigo.

Houve uma pequena pausa.

Eu tive a idéia estúpida de que o fato de ser seu amigo

poderia monopolizá-la e ao seu tempo... com uma estória!

- Posso te contar uma estória - perguntei,

só porque para mim havia sentido.

Ela olhou no relógio.

'Nossa, essa... cruel' - pensei.

É preciso muita presença de espírito num momento assim.

- Eu te conto no caminho.

Deveria ter perguntado se ela queria ouvir ou não.

"Presença... - disse, como quem não controla o fluxo verbal,

- estávamos reunidos, e quis ler algo para meu mestre..."

- Mestre - perguntou ela.

- Sim, meu mestre - li um poema de um certo poeta inglês que dizia isso:

A primrose by the river's brim
A yellow primrose was to him,
And it was nothing more.

- Omitindo a tradução exata de primrose,

pois não sei o nome de flores em inglês...

- Ele sabe - ela aponta, para alguém que não se pode

abordar com uma pergunta acerca da tradução do nome de flores.

- A yellow primrose - perguntei-lhe.

Seguimos.

"Uma flor amarela ao pé do rio, era para ele,

apenas uma flor amarela ao pé do rio e nada mais".

- Meu mestre escutou e disse:

"Esse teu poeta inglês via bem.

Uma flor amarela ao pé do rio é

apenas uma flora amarela ao pé do rio,

e nada mais".

Parou como quem refletisse, e em seguida,

acrescentou:

"Mas há uma diferença.

Depende se ela a considera

uma flor amarela,

um objeto genérico,

parte de uma experiência vulgar,

ou conhecida.

Ou,

se ele considera aquela flor,

escolhida como uma entre muitas" -

aqui eu jambizava.

Ela disse: - a sua flor.

- Isso mesmo - disse. E despedi-me.

A segunda parte da estória é a seguinte:

"Ora isso é que não está bem.

Toda a coisa que vemos,

devemos vê-la sempre pela primeira vez,

porque realmente é a primeira vez que a vemos.

E então cada flor amarela é uma nova flor amarela,

ainda que seja o que se chama a mesma de ontem.

A gente não é já o mesmo nem a flor a mesma.

O próprio amarelo não pode ser já o mesmo.

É pena a gente não ter exactamente os olhos para saber isso,

porque então éramos todos felizes".

Que se ela quiser escutar...